Он почти святой, такой прекрасный и чистый, с глазами небесного цвета. А ты такая никчемная, сидишь куришь, говоришь с ним. Он отбирает твои сигареты, а ты снова и снова забираешь их обратно, касаясь его теплых рук своими руками, холодными как лед.
Он едва дышит рядом с тобой, а ты думаешь каждый раз об одном, что недостаточно хороша для него. И всё время спрашиваешь себя: "да что же ты нашел во мне, дурак? беги."
Ты так боишься сделать ему больно, как никогда ничего не боялась в этой жизни.